Poems
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Viernes siete de abril
Viernes siete de abril.
Llueve.
Suaves lágrimas cáen sobre el techo de la casa,
el patio se humedece, llora mi ventana…!
Viernes siete de abril,
llueve lentamente una débil nostalgia.
Una flor marchita se deshoja.
Cáen los pétalos y la flor.
La rosa ya no es rosa.
Mi tristeza que no es tristeza
es quizás amor.
Suaves lágrimas cáen sobre mi cara
y la lluvia que no es lluvia
es melancolía sin razón.
Andrea, yo que te amo en la alegría
Necesito, a veces, amarte en el dolor.
Mi tristeza que no es tristeza
es quizás amor.
Llueve.
Llueve
Hoy.
La rosa que no es tristeza, soy yo.